tag:blogger.com,1999:blog-70616449694429388312024-03-08T00:24:38.854-08:00Poemas de Gabriela BruchGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-80407697251484727682009-05-02T06:36:00.001-07:002009-05-02T06:36:55.217-07:00NO ES UNA FLORlas olas se agigantan negras,<br /> anunciando la posibilidad del abismo<br /> no es tan cruel, después de todo<br />temo morir ahogada estoy dentro de ese mar<br /> pero no<br />un sueño quizás una pesadilla nocturna<br /> sólo falta el despertar , volver a la rutina diaria<br />pero<br /> qué son estas olas tan negras ?<br /> y esa certera posibilidad de abismo ?<br /> cuando todos se hayan ido de mi mente<br /> ahí podré pensar(me)<br /> en blanco, como un papel antes de desvirgarse con el poema<br /> en negro como esa ola que se parece tanto a la soledad<br /> pero no me mata<br /> ( siempreviva , siempremuerta)Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-1241445722103927772008-09-12T15:45:00.000-07:002008-09-12T15:46:03.832-07:00Tres PoemasMientras más miro<br />más se cierran mis ojos.<br /> Qué pretenden los amantes<br />que le tienden una red a aquel albatros?<br />Te acordás ?<br /><br /> YO<br /><br />quería volar como un albatros.<br /><br /><br /><br /><br />la noche tiene tres agujeros negros<br />antes alguien pasaba por ahí<br /> se enredaba entre las sábanas dormidas del mundo<br />pero ahora si pasa yo no lo siento<br />no siento nada<br />y no sé si es bueno o es malo<br />esto de sentir los agujeros negros de la noche<br />saber que son tres<br />y que no siento nada<br /><br /><br /><br /><br />esto de saberme poema en el olvido<br />en la lejanía<br />en la distancia<br />pero no poder tener un encuentro piel a piel<br />como si fuera yo el verano<br />y no el invierno<br />con su pullóver azul<br />y que no se culpe a nadieGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-60925518872752058562008-08-28T08:40:00.000-07:002008-08-28T08:44:24.620-07:00Un poema para David (live in Toronto)<p><br /><br />Es verdad, tantos esperando no sé qué cosa </p><p>y ese nunca dar.</p><p>Un ladrido de perros arrellanados en jauría, un amor, </p><p>un viento del sur, un huayra del norte</p><p>y entre tanto vaivén, amigo, </p><p> olvidé olvidarte.</p><p>Y es así como buscás ese interlocutorque apenas existe,</p><p> que se traduce en poema </p><p> pero no habla,</p><p>que tiene un ojo inmenso </p><p> pero no te mira,</p><p>que tiene un cuerpo </p><p> pero que no transita</p><p>esos interminables kilómetros que llevan a nada. </p><p> </p><p>Porque la nada es la nada absoluta </p><p> cuando no se produce el encuentro. </p>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-11075114717828292242008-07-04T10:04:00.000-07:002008-07-04T10:05:26.403-07:00Paisaje serrano.la casa lacerante, perdida, olvidada<br />el murmullo del ave bajo el cristal<br />las finas gotas de un sudor incandescente<br />el aleteo de la mariposa<br />contra el vidrio<br />dos pájaros muertos<br />el camino de pedregal<br />el mirador hacia el este<br />el escritor con la mano incendiada<br />ella,buscando la primera estrella de la noche<br />un gato montés con su presa en la boca<br />el aullido del loco cuando sale la lunaGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-74293632797807662902008-06-08T07:07:00.000-07:002008-06-08T07:10:06.803-07:00Piedras desde el trenEl otoño tarda en irse , eso hace que el viento acaricie todo tu cuerpo y te haga volar el pelo y pienses en otros veranos, en lo que fue, en lo que no, pero que pudo...<br />Terrible placer el de los que sienten las hojas amarillas entre los pasos del mañana , el último verso que nació anoche,el recuerdo de un rostro anestesiado por el vino...<br />Pero , bueno, aquí estamos,es domingo y mágicamente, almorzaremos todos juntos, mis hijos, sus amigos y ya está sonando una guitarra de estos nietos del rock and roll.<br />Bordeaba las vías , pensando cosas remanidas pero certeras,con qué poco, con que esto, que sé yo y no sé qué.<br />Y sentí el impacto que me casi me hace caer, pero no, me hizo llorar.Vos, que no sé quien sos, me tiraste una piedra desde el tren.<br /> La sangre entre las hojas amarillas, la sangre entre los sueños , la sangre entre el tenue sonido que ya llega de una casa suburbuna que es la mía, dónde se vive rock and roll. <br />Y me lastimaste , sí, me lastimaste más que el cuerpo, porque no entiendo.<br />Qué fascista que sos, alguno me va a decir, no ves que la pobreza, que el paco,que la merca y me importa un pito tu pobreza como a vos te importa un pito mi dolor,no por esta herida de mierda, no por eso, si no porque me quitaste un sueño, uno de los últimos ,utópico,me quitaste un sueño, me volviste a esta realidad de mierda de la cual vos no tenés la culpa, pero yo tampoco. Y que me caigan las acusaciones , de las posibilidades de uno y otro. Qué sabe el mundo de mis posibilidades , qué saben ,como tampoco saben de las tuyas, quizás tan sólo te querías divertir,seguramente.Y bueno, acá estamos, todavía chorreando.<br /><em>Ponete hielo mamá, que el futuro llegó...hace rato.<br /><br /></em><br />(sí, totalmente auto-reFerencial)Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-29363076857788217802008-04-10T05:14:00.000-07:002008-04-10T05:16:15.856-07:00Poema para el poeta suicidano creo, no, ya no creo<br />y sé que te pusiste triste<br />ahora estoy tan segura que algún día morirás<br />que quiero<br />sacarte de mi memoria<br />no me gustan tus testamentos<br />ni tus ediciones post mortem<br />yo podría apretar el gatillo<br />yo podría atosigar tu garganta<br />pero me asusta tu sangre sobre la almohada<br />me asustan las ambulancias a medianoche<br />qué hago entonces, decime, si ya no creo<br />( no creo, no le creo, no te creo)<br />si otra vez , leyendo un poema<br /> encuentro la mentira más cruelGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-68615928946107541432008-03-14T09:49:00.001-07:002008-03-14T09:49:49.133-07:00Con(fin)Ahí está. Duro, con el rostro sereno, como dicen todos cuando hablan de los muertos. Pero él tiene una serenidad verdadera, casi sonríe , y está del otro lado. o no está, pero está aquí. Y es el cadáver de mi padre.<br />Adrogué está soleado, la vida sigue, ya cesó esa lloviznita que me llenaba el pelo de angustias, cada vez que lo iba a visitar.<br />Hablaba incoherencias, isquemia cerebral. El peor castigo. Se autoflageló ? o fue casualidad ?<br />No creo en las casualidades, él tampoco y por eso me toma de la mano, como nunca antes, ahora que no entiende nada, que sus neuronas funcional mal, que el tiempo ya empieza a ser pasado y no presente, él me toma de la mano y me dice : Hijita. O Papita. Pápa chiquita ? No lo sé.<br />Hay muchas cosas de él que no sé ni sabré nunca. Tampoco entiendo su discurso deshilachado, pero le digo todo que sí y él se pone contento al pensar que alguien lo entiende. si el amor es sólo eso, entender lo inentendible o hacer como qué para que el otro no sufra.<br />No me ahorraste ningún suftimiento, padre, los padecí todos y los sigo padeciendo. Mi analista dice que reedito tu abandono.<br />tu abandono fue visceral, marcado, profundo. Yo te amaba. te amaba como puede amar una niña, con la pureza y la fiereza de lo porvenir, sin pasado. Puro amor futuro, incandescente. Soñaba con un futuro juntos.<br />Me dejaste. Me borraste de tu vida. Primero, fue el internado, luego las posibilidades de adopción, un viaje a Alemania o a Córdoba, poco importaba el lugar; y luego mi residencia oficial en la casa de tu hermana, mi vieja, como la llamo aún hoy . Me impostaste una familia de prestado, algo que no era mío, soy ajena en todas partes, extranjera, me confinaste a un exilio constante. deambuladora.<br />Terrible animal, no creo en los cuentos de hadas. los demás sacan premios, tienen padrinos, hasta el peor de los enfermos , alcohólicos , drogones, violentos, "Liliana Hecker, mi maestra " leo de Pablo Ramos y sé que está lejos de mí,que los verdfaderos desertores somos nosotros, ...y que no tendremos lugar porque en otro espacio nos confinaron a ser cadáveres insepultos.Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-29103380783777401832008-03-01T06:53:00.000-08:002008-03-01T06:55:57.952-08:00Dos Poemas Tortuosos<p>Sé que escribo bien y esto es todo. Pero no me sirve para que me quieran" Alejandra Pizarnik<br /><br />animada por serpientes venenosas<br />con una mano atrás y otra adelante<br />con la frente alta , con un tajo en el costado<br />con el viento despeinándome los sueños<br />alli voy<br />como si nada hubiera conocido,<br />como si aquella flor del desierto<br />fuera<br />el único testimonio de vida<br />simulacro de los sentidos<br />¿cuánto tardaré en dar la vuelta al mundo ?<br />jurame que era mentira<br /> jurame que no me amaste nunca</p><p><br /><br /><br />pobrecito, está por morir<br />yo lo quería<br />le tapaba los oídos con algodones<br />para que no lo asustaran los truenos<br />le lavaba el pelo<br />le daba pastillitas azules para el insomnio<br />también le tocaba la frente y predecía<br />si era fiebre o calentura<br />y cuando quería volar<br />le preparaba las alas para las altas cumbres<br />también le escribía poemas<br />y le pintaba las sábanas de rosa o violeta<br />hacía tantas cosas...<br />y ahora está por morir<br />mejor me voy<br />no quiero ayudarlo a cavarse la tumba</p>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-91747399173694881582008-02-07T06:14:00.000-08:002008-02-07T06:23:11.136-08:00Selecciòn de PoemasPostales<br /><br /><strong>Postal de sábado en el suburbio</strong>.<br />Si estás ahí no es una pregunta , aunque así te la formule. Qué noche , qué frío, cuánta humedad. Te estabas poniendo cianótico y eso en Buenos aires, se paga muy caro. Creo que sin amor o algo así.En este barrio suburbano todos viven malditos, descorchan botellas sólo los sábados por la noche y luego se cuelgan de los balcones o se asoman a sus patios a ver la luna que aparece neblinosa, como en un cuento de brujas bonachonas.El tiempo se les escurre entre los ojos, y vuelven a toser los días lunes, con antibióticos y paracetamol encima de la campera, de la camisa de fuerza o del uniforme del trabajo.Tienen algún sueño y lo dejan en Internet ,en un chat telefónico, en la pantallita del celular. No se atreven a salir corriendo por las calles empedradas y gritar a voz en cuello, eso, que estamosnecesitando tanto.<br /><br /><strong>Postal de invierno en calle Leloir.</strong><br />Aquí va , la hechicera en bicicleta. Los árboles ya se han pelado.Tienen frío. Qué raro, en este junio ella no padece de soledad.Quizás el brujo que la pintó de violeta, quizás el regreso del que siempre vuelve, quizás el amor de quién nunca será. Conjeturas absurdas, si vemos que se detiene y con una camarita digital, intenta atrapar las hojas de ese árbol que de rojo, vira al amarillo o al naranja, pero las hojas salen grises en pantalla. Es el invierno,dice. Es el invierno. Él no le puede mentir a los sentidos. Por eso,la primera que se entera es esa camarita digital . Qué pedantería.Pensar en captar lo inalcanzable. Si de eso es de lo ella se nutrepara seguir pariendo belleza y desolación, con las piernas bien abiertas y al lado del abismo.<br /><br /><br />I<br />si el cuerpo se abre<br />como un altar y defenestra la decencia<br />pobre de aquel que no se tire al vacío<br />que no inunde de jugos<br />el saborde una boca<br />que pide a gritos<br /><br />II<br />leo esos poemas y sé de dónde nace<br />un útero abierto sangrante<br />manos únicas venas rotas<br />una poeta se acerca a mi ventana<br />no podemos compartir más de dos palabras<br />el poema ya es demasiado en una mujer<br /><br />III<br />si esgrimo un poder que no tengo<br />es sólo para conquistarte<br />para voltear esos recuerdos<br />para que te fanatices en la idea de mí<br />hasta morir<br />hasta el último tajo<br />hasta estrujar<br />la sábana-menos no- más vamos por más<br /><br />IV<br />vaporosa sensación se esfuma como una hoja de otoño<br />tiñe los gritos me hace pensarte en la pantalla<br />sentado aburrido socorrido por la distancia<br />pero algo es más fuerte - decís -esa energía<br />que proviene de este lado del mundo<br />dónde la luna no es roja<br />pero presagia tormentas<br />dónde las lágrimas se vierten dulcísimas<br />al compás errático del clonazepán<br /><br />V<br />no sé no sé toda esta inutilidad mía<br />sé hacer tostadas con manteca<br />y quemar las hojas<br />también interpreto textos y escribo poemas<br />el mundo se debate y yo escribo poemas<br />alguien se muere un niño se asfixia<br />el imperio fagocita la esperanza y el agua de los mares<br />la corrupción sale de las cárceles<br />el trabajo estupidiza tanto como la televisión<br />y mi rebeldía tan estúpida tan inútil tan sudaca<br />sólo escribe poemas.<br /><br /><br /><br /><br />nota: en realidad esta selección la realizó el poeta Aldo Novelli , de Neuquén para el mundo<br /><a href="mailto:aldonovelli@yahoo.com">aldonovelli@yahoo.com</a>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-31648454995955676272008-01-29T18:03:00.000-08:002008-01-29T18:04:52.327-08:00Tu silencio es este gritoporqué te fuiste tan rápido<br />porqué ese silencio sin luna<br />cuando de tu alma fluye el viento<br />y la noche , como noche de brujas<br />se acentúa<br />sobre todo cuando al mirar<br />aquel cerro, esa luz encendida<br />en la infinitud<br />llegó esa palabra, o esas<br />pero ya estaba todo tan lejos<br />ya era puro recuerdo vano<br />ya no se mecían las hojas al sol<br />y la ciudad se ensuciaba de adioses partidos<br />porqué te fuiste tan rápido<br />si de todas maneras<br />yo iba a desaparecer entre poemas<br />inacabables, entre rituales paganos<br />que ya te habían alejado para siempre de míGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-17358150902247164912008-01-17T05:39:00.000-08:002008-01-17T05:40:39.348-08:00Entre Avenidasuna era tan sucia, tan cercana a la autopista<br />creo que se llamaba san juan y<br />la otra , creo que es la más larga del mundo<br />y se llama rivadavia<br />en una, se voló el poema como un pájaro herido<br />le lastimaron las alas<br />la sangre manchó el sucio asfalto<br />pero no lo viste<br />como no viste el cadáver flotando sobre el río<br />el cielo que te albergaba a mí me expulsa, porque<br />no quiero manchas de sangre caliente sobre el asfalto<br /> y en la otra avenida, había llovido,<br />el agua había calmado el calor de un enero potente<br />volví a escuchar esas palabras añosas<br />que no escuchaba hace tanto<br />la lluvia limpiaba la sangre de los pájaros<br />heridos por la mentira<br />y no te callaste, y no te callaste<br />eras otro<br /> eras otro<br />pero yo era la misma y mientras secaba las gotas<br /> de tu frente ,la lluvia ,el subte línea A y la soledad<br />extrema, volvieron a devorarme como tantas otras veces<br />y jamás me volvieron a verGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com48tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-50145406674429998212007-11-16T14:12:00.001-08:002007-11-16T14:12:47.465-08:00un poema para bella vista y su gente45<br /><br />ahí al borde<br />un pasito más , o medio , una décima de soplo en la piel<br />y ya , barranca abajo, en la profundidad del río misterio<br />pero verde profundo, verde carnívoro<br />cielo del cielo, más cielo que nunca<br />y no<br />ahí arriba<br />ahí quedé, con los ojos clavados en lo posible<br />abrazada a la tierra<br /> con la respiración del mundo<br />y el latir del tiempo<br /> y el esperma de diosGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-86661544285471178022007-10-23T20:17:00.000-07:002007-10-23T20:19:07.936-07:00Van otros poemitas....35<br /><br />si desde este lugar del mundo<br />con el traca traca de los trenes que detestás<br />con el sub sub desarrollo<br />de una choza que se viene abajo de lujuria<br />aún no te he olvidado, piensa, piensa mucho en mí<br />que esta noche<br />arremeteré mi sexo contra tu ventana<br /><br />36<br /><br />sos la calma más preciada, el amor que nunca tuve<br />una infancia compartida<br />de dolores y diferencias cruentas<br />salvataje del insomnio<br />amigo mío, fiel animal gatuno<br /> que no sabe aún de su fiereza<br /><br />37<br /><br />rubio jodido, rubio malo<br />sabés que estoy sola tecleando, inventando palabras<br />que digan algo y no lo consigo y qué hacés<br />me mandás un mensaje de texto<br />cuando ya no creo en el amor<br />me invitás a vivir con vos<br />en castelforte<br />es allí cuando recuerdo<br />que alguna vez , muy drogados<br /> muy pero muy drogados<br />hicimos el amor<br />y después dijimos<br /> basta<br /><br />38<br /><br /> no hay<br />color rojo para la noche,<br />la noche es púrpura, o azul, quizás violeta<br />pero sobre todo negra<br />como esta gran soledad que me fecunda<br />en el interminable<br />calvario<br />de unos ojos asesinados por la desidia<br />cúanta pasión falaz en esos poemas<br />que no encuentran continente<br />porque cualquier ánfora<br />los toma para sí<br />un poema negro es aquel<br />que cabe sólo en el corazón herido<br />de aquel que cabalgó la tormenta<br />con las alas quebradas y aún así<br />sigue<br /> volando<br /><br />39<br /><br />los vientos soplan de manera incierta<br />no te extraño, no<br />extraño el sutil arrullo<br />de un cuerpo sometido<br />al dulce tormento<br />de mi ser<br /> crucificado<br /><br />40<br /><br />por qué no puedo amarte?<br />dame dios , la capacidad de quitarme la venda<br />del costado<br />y dejar sangrar la herida<br />hasta desaparecer<br />en la almohada<br />del ángel torturado<br />que cayó del cielo<br />y se ofrenda a mi<br />como capullito rojo,veneno mortal<br />terrible nadería de una lágrima<br />que circunda la aureola<br />de unos ojos poblados de hambre<br /><br /><br />41<br /><br />fui tu poema perpetrado a la distancia<br />tu ángel irreverente cuando estabas preso<br />de la locura<br />tu imaginación, la vagina perfecta<br />el beso desolado, pasión de oktubre<br /> entre el campo verde amarillento<br />y ese perro corriendo como lobo,<br />ese perro,<br /> ese perro ha muerto<br /><br />42<br /> me tengo que ir, ya dejaré de escribirte poemas<br />ya no esperaré tu llamado<br />ni te cagaré a trompadas<br />ni te haré el amor<br />ya me tengo que ir<br />ya espero a mi amor<br /> del otro lado del horizonte<br />es rojo fuego<br />y a la noche se pone negro<br />canta un blues antes de dormir<br />tiene los ojos enormes<br />y el alma que no encontré en vos<br /> bendita sea mi suerteGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-82596647548726162192007-10-18T19:36:00.000-07:002007-10-18T19:37:33.901-07:00Aquí otros poemitas30<br /><br />así es y lo pensamos<br />sin embargo estoy aquí<br /> intentándolo de nuevo<br />que esta sea la última<br /> deseo<br />y que nunca más vuelva a entir el aleteo<br />del abandónico<br /> posando<br />sus lúgunres labios<br /> sobre mi espíritu<br />en descomposición<br /><br />31<br /><br />vuelve a zarpar el barco y lo miramos de lejos<br />que se hunda, que se hunda<br />imploro<br />mientros lo veo alejarse desde la costa<br />los ojos llenos de frío<br />las manos llenas de ardiente paciencia<br />un beso<br />nunca dado<br /> que espera por vos<br /><br />32<br /><br />veneno de serpiente de cascabel<br />puedo ser muy mala, claro, pero soy<br />el lobo de asís<br />padre<br /> volveré a ser feroz<br />mi lengua será mortal<br /> volveré a dar temor<br /> poeta y oscuridad<br /><br />33 <br /> <br />qué cosa la muerte<br />nunca más tu conciencia<br />se arrimará al punto infinito<br />de mi desolación<br />de mi ternura<br />de mi desamparo<br /> yo te quería , padre<br />y vos me abandonaste<br /> mucho, mucho antes de morirGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-90043008768134368632007-10-14T09:57:00.000-07:002007-10-14T09:59:20.388-07:00OTROS POEMAS22<br /><br />quisiera saber qué cosa quema que no me pasa<br /> porque a todos les incendia <br /> esa concatenación atenuada<br />de dardos de veneno dulce parecido<br /> a la mermelada de naranja<br />penetra la piel y la desbarata en un segundo la explosión<br />de la carne el cuerpo se pudre de a poquito<br /> como todos los días pero un tanto más<br /><br />23<br /><br />llegué hasta aquí pero el cielo es el límite<br /> eso decía un librejo con el que pretendían autoayudarme<br />caminé y caminé, derrapé varias veces<br /> una casi me cuesta esta precaria vida<br />(la fragilidad de la existencia, diría mi amigo)<br /> otras, preferí regar mis aromáticas antes de salir a hablar<br />pavadas; las más de las más, prefiero el sueño<br /> antes de ver esas caras gastadas por la falta de uso<br /> (íconos gestuales de la desesperanza)<br /><br />24<br /><br />holis, weeeeeenas, chauchis<br /> besis, nop, sip, yop<br />oye, las letras bailan y un oso al que se le mueve el copete<br />se ríe por mí una carita amarilla llora por mí<br />y los besos salen rojos con forma de corazón<br />los puntos suspensivos parecen psicodelia<br />y las preguntas se agrandan sin que yop<br /> qué sería de este mundo tan cruel sin mis amigos virtuales ??????<br />!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!<br />chauchis, che (foto de ernesto) me voy a dormir<br />( un emotikón sueña conmigo)<br /> estoy en el horno<br /><br /><br />25<br /><br />afuera, en la noche caída a jirones,<br />un niño se bebe el espanto de la última vez<br />el llanto adormecido de la loba penetra lo oscuro<br />los vientos informes masacran las alas de los pájaros<br /> que no supieron volver<br />es una noche furiosa, con luna llena que se esconde<br />para brillar por sobre los ojos de los habitantes<br /> del nunca, con lluvia reprimida , torrencial<br />en cielo despejado, con un amanecer<br /> que no llegará nunca<br /> qué noche perfecta<br /><br />24<br /><br />qué cosas tan sutiles me alejan<br />un asadito de domingo, una cena con amigos<br />una charla de café, una música inviolable<br />una sombra en la habitación, un beso de madrugada<br />una fiesta de nochebuena, un vestido negro para el año nuevo<br />una sensación de por venir, un mar antiguo<br />un poema en el instante mismo de nacer<br />qué cosas tan sutiles<br /> me alejan<br />pan de la mañana que jamás partiremos en dos<br /><br />25<br /><br />y se va la noche o viene<br />ya no quiero escuchar más palabras enfermas<br />abro mi cabeza a lo sagrado<br />así , inevitablemente , los excluyo<br />y me quedo con<br /> me quedo con ganas<br /><br />26<br /><br />otra vez , ojalá sea diferente<br />haré cosas, quizás escale el himalaya<br />o me suba encima de la cresta de una ola gigante<br />o cante un blues al costado de una ruta fronteriza<br />o escriba una novela que gane un premio<br />o no llore más<br />o al fin<br /> al fin me muera<br />estoy cansadaGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-43498918114533041642007-09-22T11:55:00.000-07:002007-09-22T11:56:01.385-07:0021 poemas todavía sin título...1<br /><br />el aleteo de la mariposa en este sutil lugar del mundo<br />produce un tornado en el epicentro de mi corazón<br />cuando te veo<br />esperarme , en medio del invierno<br />con las manos gastadas de escribir poemas que no existen<br />exhalando humo, encendiendo el fuego<br />con los ojos ardiendo<br /> y tu bufanda imaginaria<br /><br />2<br /><br />no puedo escribir sin la inmensidad , sin el abismo<br />sin mi tristeza, sin mi amor,<br />sin mis lágrimas, sin mi oceáno<br />no puedo escribir sin mí<br />perdón, señores del jurado<br /><br />3<br /><br />mi hijo me recomendó una película<br />el menor<br />acabo de verla<br />se me partió el cerebro<br />no importa el título<br />es madrugada<br />la puta...mi hijo está creciendo<br /><br />4<br /><br />no crearé más monstruos<br />han cobrado alas de vampiro<br />han plagiado amores<br />se han peleado por las migajitas<br />han desparramado semen<br /> han abierto ostras para no anochecer<br /><br />5<br /><br />mato un orgasmo con la desesperación del<br />que está solo<br />ya no hay cadencias en mi piel<br />y mi olfato se desliza por las piernas<br />de los muertos<br />no no no no<br />no sé que más pedirle a la vida<br /><br />6<br /><br />en la madrugada llegó un mensaje<br />que hablaba de la magia y esas cosas<br />vino atrasado tantas horas<br />que contestarlo<br />hubiera sido un sacrilegio<br />sin embargo lo hice<br />y maté lo poco que te quedaba de mí<br /><br />7<br /><br />hablabas de la niña huérfana<br />como si ella no hubiera existido nunca<br />sé que es más fácil pensar en el pensamiento<br />sé que es más fácil obviar los llamados de medianoche<br />sé que es hermoso pensar que jamás voy a matarme<br />así podrás seguir leyendo tus seminarios<br />o mirar películas de bergman hasta las seis de la mañana<br /><br />8<br /><br />amenaza de aborto, han muerto todos los mis no hijos<br />se ha caído el muro en un mar de sangre<br />no puedo más, no aguanto más<br />sólo sé escribir poemas que no alimentan a nadie<br />sólo sé mirar películas de otros<br />creo que estoy un poco triste, y como siempre<br />tardarás una muerte en enterarte<br /><br />9<br /><br />parto natural, muerte natural<br />resurrección de la carne, guarrería del espíritu<br />unos ojos miran, son cuatro, son ajenos<br />pero es así, la vida es así<br />un útero vacío que aloja desperdicios<br /><br />10<br /><br />el padre de la nada se fue para siempre<br />ahora mi garganta se llenó de pus y blasfemias<br />ahora escapo de mi niñez<br />ahora puedo decir que es el tiempo de parirme<br />sin nadie<br /> ya no necesito de aquel vientre<br />que me expulsó sin piedad<br /><br />11<br /><br />mi camino se bifurca,<br />vos lo propiciás, voy para allá<br />pero me arrojás para acá, donde lo encuentro<br />yo quería ese, el que nadie lo recorre<br />sí, sí, ese<br /><br />12<br /><br />qué tristeza haberte puesto triste<br />justo cuando creías en algo<br />me soñaste ilusoriamente mala<br />yo soy así, el veneno que limpia tu sangre<br />soy el receptáculo de tus irreverentes ganas<br /><br />13<br /><br />quiero hacer una película<br />envidio a abel ferrara, detesto a arturo ripstein<br />abomino la medea de von triers, ahorcaría<br />con mis manos a vincent gallo<br />y escupiría la cara de agnezka holland<br />todo porque no puedo<br />todo porque si tuviera una cámara<br /> caería muerta al lado de un arroyo<br /><br />14<br /><br />mar abismo destierro<br /> esa soy yo<br />dibujo hojas en el paraíso<br />para quemarlas a solas con la luna<br /> y visitarte en tinieblas<br />cuando no me ves<br /> puro ojos, puro ojos<br />en la ventana de tu historia<br /><br />15<br /><br />habitante sobrenatural de un país que no conozco<br />seguramente hacia allí estoy yendo<br />hay sol en la ventana, es un pecado venial<br />estar frente a la pantalla<br />pero he pedido perdón y<br /> no me lo han concedido<br /><br /><br />16<br /><br />otro sábado con sólo pena<br />me estoy aburriendo, quiero una fiesta<br />como la del cuento chino<br />aquel en que la china le pedía al chino<br />que la abrace en público<br /> como prueba de amor<br /><br />17<br /><br /> después, alguien dijo no somos nada<br /> y sin embargo miren mi cara...<br /><br />es este turbio mensajero de la noche<br /> esas cosas con las que debo lidiar<br />tormenta en el inicio de septiembre<br /> cuando tantos años antes aún<br /> latía un niño en mi regazo<br />burbujeaba, se llenaba de leche<br />vientos cálidos eran esos<br />aparecían de repente cuando no había<br />otra forma de mirar<br />el sismo de la (des)ESPERAción<br />se desdibuja<br />frente a la mancha roja, un tanto oscura<br /> derretida en el blanco mármol de esa habitación<br /> dónde nunca mas quise entrar<br /><br />18<br /><br />entre tanta lluvia , y vacío, y fantasmas<br /> y amigas que vienen volando en poemas doloridos<br />de tanto restregar la palabra<br /> sobre la piel endurecida por la tortura<br />creo que sólo quiero quedarme dormida<br /> en un sueño profundo, dulce y profundo<br />para volver a ver esa sonrisa<br /> que me esperaba al borde del acantilado<br /> el acantilado<br /> ese que soñé <br /> una noche pasada<br /><br />19<br /><br />un baile de negros , o una bailanta, o un bar de los<br /> suburbios fronterizos , de méxico o estados unidos<br />eso es lo que quiero<br /> un par de cervezas, bailar hasta el amanecer, con la ropa rasgada<br />un auto medio roto, al borde de la ruta, una estación de servicio,<br />un motel para pasar la noche siguiente, un gasolinero<br />tatuado que se quiere quedar con el vuelto pero no<br />un gasolinero tatuado un gasolinero tatuado<br /> bendito film de clase B, bendito film de clase<br /><br />20<br /><br />sustancia del aburrimiento<br /> no sé bien cual es, pero este estado se le parece<br />hoy no siento liviandad y creo que debería sentirla<br />porque afuera el mundo está festejando<br /> un día me regalaste las flores del mal<br />era para el día de la primavera<br /><br />21<br /><br />terremoto brutal quién dice que no puedo sentirlo<br />si todo en el mundo se te parece<br />los cataclismos , los sismos, la tenue lluvia<br />una lágrima desborda el corazón de la noche<br />y afuera estoy yo<br /> tiritando de sueños<br /><br /><br /><br /> Gabriela BruchGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-71797244616434317052007-08-27T13:30:00.000-07:002007-08-27T13:32:11.031-07:00ALGUNOS POEMAS MÁSTraición.<br /><br />el viento se torna bello a pesar de tu abandono<br /><br />las ramas del sauce se retuercen en una danza<br /><br />extrañamente parecida a la maravilla<br /><br />la luna, impávida ante mi tristeza, dejó a un costado<br /><br />su lugar en nuestros ojos<br /><br />(ya no más nuestros)<br /><br />ya mis ojos solos<br /><br />demudados y solos<br /><br />fantasmagóricos y solos<br /><br />terribles<br /><br /> terriblemente solos<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />creíamos que sería la última vez<br /><br />pero una bocanada de viento turbio nos volverá a unir<br /><br />será de noche, sin duda <br /><br />y la luna girará como loca, como queriendo presagiar<br /><br />ese final<br /><br />que ya está escrito<br /><br />será la muerte o el caballo feroz haciendo el amor<br /><br />a orillas del río<br /><br />cuando ya nadie<br /><br /> y en la vieja habitación del hotel trastornado<br /><br />será esta vez, esa última vez, que<br /><br />creíamos que ya había sido<br /><br />pero que este crispado viento turbio se empeña, <br /><br /> maldita sea<br /><br />en que nos volvamos a encontrar<br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> Ya no son tuyos Marte ni la Luna.<br /> Sí lo eran de mi amor<br /> que murió en Open Door.<br /> <br />Lautréamont a las cuatro<br /><br />es igual que yo, a cualquier hora.<br /><br />El sitio de Montevideo es Buenos Aires, <br /><br />algún rincón del suburbio.<br /><br />La que no se puede nombrar ni recordar<br /><br />es la misma.<br /><br />Yo abrazo a ese árbol para que no se caiga,<br /><br /> soy yo la que se desploma en el medio del mar.<br /><br />Sí, otra vez te fuiste (padre)<br /><br />pero no del todo.<br /><br />Como siempre siempre te estás yendo<br /><br />pero no del todo<br /> <br /> tremenda fatalidad de la agonía.<br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />la sábana de la crueldad<br /><br />obtura mi mente<br /><br />- creo que cogeremos esta noche-<br />- <br />alguien del otro lado del mundo<br /><br />escribe un poema salvaje<br /><br />tengo terribles celos terribles celos<br /> <br /> ¿por qué tengo que escribir<br /> cómo se debe? Pregunta<br /><br /> <br />y ensaya palabras atroces<br /><br /> <br />(des) estructura (des) ata (des) miente<br /><br /> <br />qué ganas de inventar algo sublime<br /><br />de tatuarle mi nombre en la frente<br /><br /> <br /> mi cerebro se cae<br /><br />ensaya una sinfonía la última<br /><br /> <br />el animal de siempre se asoma<br /><br /> es negro negro negro<br /><br /> <br /> negro como esta noche negra<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Recuerdos de infancia.<br /><br />"... unas acuarelas descansan sobre el piso de ladrillo, manchas suntuosas del devenir exiliado, el umbral es de mármol, el alma también. parecen de escarcha sus ojos, ya no me ven, hace rato. y yo en el micro cantaba esa estúpida canción y almacenaba miel en los párpados para el invierno. nunca derramé más miel en mi vida que en estos tiempos tan extraños... la maravillosa transformación de la larva. ojos de fuego en el medio del desierto, llama trémula, feroz desquite. notas de un milagroso instrumento, estrellando en la noche los resabios de la melodía más dulce, más triste y más viento del mundo ."<br /><br /> al ausente<br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> el sol íntimo movimiento<br /><br /> de tu pelo cayendo sobre el pasto<br /><br /> el sol revelando violencia<br /><br /> y la tierra<br /><br /> remolino de vértigo<br /><br /> acantilado de un cuerpo abismal<br /><br /> que se derrumba<br /><br /> mapa del corazón humano<br /><br /> donde se despedaza la historiaGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-29117217382764867672007-06-12T21:08:00.000-07:002007-06-12T21:11:02.152-07:00GABRIELA BRUCH y los vértigos de lo oscuro.Leyendo a Jorge Ariel Madrazo, asoma la profunda inquietud de unos versos suyos: "¿para qué serviría el poema si no alcanza a derrumbar de goces a la muerte?" La serventía de la poesía es ya una conocida trampa, pero en su relación con la muerte habita una búsqueda que pocos poetas alcanzan, y eso por lo que dijo Robert Desnos, o sea, que "el carácter fugitivo del amor es también el de la muerte". El mismo Desnos decía que sólo es posible ser fantasma entre fantasmas. El amor y la muerte son dos fantasmas que persiguen los poetas hace bastante tiempo. El "largo, inmenso y razonado desorden de todos los sentidos" considerado por Rimbaud puede no bastar para "derrumbar de goces a la muerte". Lo mismo se pasa con el amor. Claro que la disciplina de la imaginación es um vértigo poderoso, pero esos entrañables enemigos de los poetas viven en zonas oscuras, rodeados de trampas mortales. Para tornar visible sus sombras, hay que conocer la misma naturaleza de lo oscuro, los trazos tumultuosos e intercambiables de esas conquistas del absurdo: el amor y la muerte.<br />Hay un verso de Gabriela Bruch en que se desvela un especial deseo suyo: "Necesito una tormenta que me asole, que me destruya para siempre". Es una afirmación del revés de las cosas. La vida es, con exactitud, la negación de sus imágenes. No digo que haya algo de sagrado en lo profano, pero que el profano sea justamente el sagrado. Que uno pueda ahogarse en fuego, o mirarse en su peor enemigo. Es así que el amor y la muerte apartan de sí los malos poetas. No hay como creer en cosas que no han llevado el hombre al borde de un abismo. Sí, los abismos también posuen particularidades tramposas bien despreciables, es verdad. No hay como evitarlo. Los abismos son fundamentales. La compreensíon de la liberdad se encuentra trazada por la relación de uno con el significado del abismo. El abismo es la fuente de todo revés.<br />El conocimiento de la naturaleza de lo oscuro es un juego con la desesperación de las cosas, la desesperación de los sentimientos, la percepción de las imposibilidades, y nos recuerda Georges Bataille, al decir que "en vano el amor pretende aprehender aquello que va a cesar de ser". Gabriela Bruch habla de una "ventana abierta en la noche espectral" en su memoria de Bataille, y afirma en otro momento: "yo sólo creo en la ausencia". Es la misma relación de imposibilidad, la utopía como afirmación de la existencia humana. No hay un valor único para lo desconocido. Los efectos de lo conocimiento comunican el deseo de más oscuridad. Es posible que eso acabe por retener la virtud de no ser de unas tantas cosas. Es posible. No hay como despreciar el timbre de la dudas.<br />La poesía es una "criatura endiablada, perversa y lejana"? Hay una intempestuosidad esencial en todo que nos cabe, y en eso está el extasis de ser. El revés, el abismo, lo que sea. Creo que Gabriela Bruch percibe eso con sus versos. Es la vitalidad de su escritura. Sentirse extranjera en si misma es una prueba, mínima, "un fantasma degollado por amor", "jamás llegará tu cuerpo a destino", "qué tremendo exilio el de su atroz lamento". Es como un poeta expulsa a sí mismo de una escritura de… lamentos. El viaje de esa poesía lleva al "vertiginoso descenso en el interior del espíritu" de que nos habla André Breton. Hay una carnalidad que se busca en el lenguaje, pero que, al mismo tiempo, cumple sus ideales de trascendencia.<br />La poesía de Bruch es una fuente de resistencia, de creencia en la poesía como afirmación de la diferencia. El espíritu erótico que domina su escritura está cargado de un ímpetu de liberación, la fuente primera de la existencia del hombre. Es esencial que la poesía manifieste la compreensión de los abismos, de sus relaciones ulteriores, el espíritu de la aventura humana. Bruch es un poeta del vértigo. Y comparte con Daumal su creencia en el conocimiento como experiencia total del ser, lo que hace de ella una presencia perfecta, de impacto fuerte, en el escenario actual de la poesía argentina. <br /><br />Floriano Martins. escritor, poeta y ensayista brasilero, fundador de "banda Hispánica " y revista "Agulha", entre otras.Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-67339850844472243882007-06-09T14:02:00.000-07:002007-06-09T14:06:57.504-07:00Sin título<strong>un rostro a quien nadie mira no existe</strong><br /><strong> aunque sea bello</strong><br /><strong>aunque pertenezca a un ángel desnudo</strong><br /><strong> aquel fue despojado del espejo</strong><br /><strong>busca y rebusca entre las retinas del afuera</strong><br /><strong> una señal, un gesto equívoco,</strong><br /><strong>alguna metáfora del amor</strong><br /><strong>pero nada</strong><br /><strong></strong><br /><strong> entonces miente</strong>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-67131922353676924012007-06-09T12:14:00.000-07:002007-06-09T12:53:02.556-07:00Open the door<strong>Open the door</strong><br /><strong></strong><br />el viento despeina el último<br />de los sueños<br />y posa sus labios sobre las almas<br />de los que ya las han perdido<br /><br />un árbol desprende sus ocres<br /> como ofrenda<br />y un ángel que ha perdido la razón<br />nos dice en voz baja:<br />"bienvenidos al único lugar devastado<br />en dónde fantasea la ternura"<br /><br />el tiempo inventa una historia<br /> desterrada<br />y la miseria toca el manto de la virgen<br /><br />afuera, la realidad se monta<br />en un caballo blasfemo<br /> y galopa su furia<br />en el micro de las cinco<br /><br /><br /><em>Acerca de "Open Door, los poemas del hospicio": este libro fue escrito en el año 2004, durante una serie de visitas que hizo la autora a la colonia psiquiàtrica "Ramón Cabred" en el pueblo de Open Door, a 50 km de Luján. El prólogo es del poeta patagónico Aldo Novelli, quien dice ."Open Door es un lugar atravesado por el dolor, al igual que los poemas de este libro.</em><br /><em>En un momento inesperado se abre apenas una puerta oscura y uno la atraviesa sin saberlo...y entra en un mundo alucinado y alucinante, un mundo rechazado por el mundo racional... el camino hacia adentro es un riesgo , como el riesgo de leer poesía con pasión, que además, es la única forma de leer poesía,ese riesgo lo deberán asumir ustedes,los lectores, pero es necesario aclararles,que ese riesgo no es para cualquier lector, es únicamente para aquellos que se animen a abrir esa puerta"</em><br /><em></em><br /><em>Si te interesa saber más acerca de este libro, escribí a revlaiguana@yahoo.com.ar</em><br /><em></em><br /><br /><em></em>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-37475120119088903062007-06-01T15:37:00.000-07:002007-06-01T15:41:00.189-07:00Perfumehuele a tormenta, a nube negra<br />a arena del desierto<br />a mar<br />huele a inmenso, a noche<br />a estrella titilando, a luna llena<br />huele a profundo, a inalcanable<br />a mano dormida, a perfume sórdido<br />a gato siamés descolorido,<br />a cuerpo torturado<br />huele a campo, a flor silvestre<br />a tabaco rancio,<br />huele a vida, huele a nada<br />huele a profundo, a inalcanzable<br />huele a deseadoGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-44359966203517037342007-06-01T14:52:00.000-07:002007-06-01T14:56:53.009-07:00Quién pudieraquién pudiera tenerlo tan sólo en la cabeza y no<br />enclavado en la carne como un crucifijo hereje<br />lacerante,obtuso,malvenido y delicioso<br />delicioso, delirante<br />media vuelta y otra vez,el recuerdo se espanta<br />pero vuelve y no hay más lugar<br />estrecho el trecho que separa y no quiere<br />no quiere, no siente más nada<br />hereje,hereje<br />lengua de reptil,pero carnosa , desdibujada<br />en su propio continente<br />hereje, delicioso, perdido, perdido<br />para siempre<br />estrecho el trecho, delicioso,malvenido<br />quién pudiera tenerte tan sólo en la cabeza<br />y no en el sexo espantado de tanto espantar<br /><br />GABRIELA BRUCH."Quién pudiera"Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7061644969442938831.post-69794484970745948152007-06-01T14:46:00.000-07:002007-06-01T14:50:19.968-07:00VisitaViniste<br />y tus ojos pidiendo que no te lastime<br />con la punta de una lágrima<br />desde el medio de tu corazón árido<br />fueron la noche que transfiguró<br />mis sueños<br />desde la roca más alta del abismo<br /> allí<br />desde donde nadie puede pensar<br /> en caerGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com6