NO ES UNA FLOR

las olas se agigantan negras,
anunciando la posibilidad del abismo
no es tan cruel, después de todo
temo morir ahogada estoy dentro de ese mar
pero no
un sueño quizás una pesadilla nocturna
sólo falta el despertar , volver a la rutina diaria
pero
qué son estas olas tan negras ?
y esa certera posibilidad de abismo ?
cuando todos se hayan ido de mi mente
ahí podré pensar(me)
en blanco, como un papel antes de desvirgarse con el poema
en negro como esa ola que se parece tanto a la soledad
pero no me mata
( siempreviva , siempremuerta)

Tres Poemas

Mientras más miro
más se cierran mis ojos.
Qué pretenden los amantes
que le tienden una red a aquel albatros?
Te acordás ?

YO

quería volar como un albatros.




la noche tiene tres agujeros negros
antes alguien pasaba por ahí
se enredaba entre las sábanas dormidas del mundo
pero ahora si pasa yo no lo siento
no siento nada
y no sé si es bueno o es malo
esto de sentir los agujeros negros de la noche
saber que son tres
y que no siento nada




esto de saberme poema en el olvido
en la lejanía
en la distancia
pero no poder tener un encuentro piel a piel
como si fuera yo el verano
y no el invierno
con su pullóver azul
y que no se culpe a nadie

Un poema para David (live in Toronto)

Es verdad, tantos esperando no sé qué cosa

y ese nunca dar.

Un ladrido de perros arrellanados en jauría, un amor,

un viento del sur, un huayra del norte

y entre tanto vaivén, amigo,

olvidé olvidarte.

Y es así como buscás ese interlocutorque apenas existe,

que se traduce en poema

pero no habla,

que tiene un ojo inmenso

pero no te mira,

que tiene un cuerpo

pero que no transita

esos interminables kilómetros que llevan a nada.

Porque la nada es la nada absoluta

cuando no se produce el encuentro.

Paisaje serrano.

la casa lacerante, perdida, olvidada
el murmullo del ave bajo el cristal
las finas gotas de un sudor incandescente
el aleteo de la mariposa
contra el vidrio
dos pájaros muertos
el camino de pedregal
el mirador hacia el este
el escritor con la mano incendiada
ella,buscando la primera estrella de la noche
un gato montés con su presa en la boca
el aullido del loco cuando sale la luna

Piedras desde el tren

El otoño tarda en irse , eso hace que el viento acaricie todo tu cuerpo y te haga volar el pelo y pienses en otros veranos, en lo que fue, en lo que no, pero que pudo...
Terrible placer el de los que sienten las hojas amarillas entre los pasos del mañana , el último verso que nació anoche,el recuerdo de un rostro anestesiado por el vino...
Pero , bueno, aquí estamos,es domingo y mágicamente, almorzaremos todos juntos, mis hijos, sus amigos y ya está sonando una guitarra de estos nietos del rock and roll.
Bordeaba las vías , pensando cosas remanidas pero certeras,con qué poco, con que esto, que sé yo y no sé qué.
Y sentí el impacto que me casi me hace caer, pero no, me hizo llorar.Vos, que no sé quien sos, me tiraste una piedra desde el tren.
La sangre entre las hojas amarillas, la sangre entre los sueños , la sangre entre el tenue sonido que ya llega de una casa suburbuna que es la mía, dónde se vive rock and roll.
Y me lastimaste , sí, me lastimaste más que el cuerpo, porque no entiendo.
Qué fascista que sos, alguno me va a decir, no ves que la pobreza, que el paco,que la merca y me importa un pito tu pobreza como a vos te importa un pito mi dolor,no por esta herida de mierda, no por eso, si no porque me quitaste un sueño, uno de los últimos ,utópico,me quitaste un sueño, me volviste a esta realidad de mierda de la cual vos no tenés la culpa, pero yo tampoco. Y que me caigan las acusaciones , de las posibilidades de uno y otro. Qué sabe el mundo de mis posibilidades , qué saben ,como tampoco saben de las tuyas, quizás tan sólo te querías divertir,seguramente.Y bueno, acá estamos, todavía chorreando.
Ponete hielo mamá, que el futuro llegó...hace rato.


(sí, totalmente auto-reFerencial)

Poema para el poeta suicida

no creo, no, ya no creo
y sé que te pusiste triste
ahora estoy tan segura que algún día morirás
que quiero
sacarte de mi memoria
no me gustan tus testamentos
ni tus ediciones post mortem
yo podría apretar el gatillo
yo podría atosigar tu garganta
pero me asusta tu sangre sobre la almohada
me asustan las ambulancias a medianoche
qué hago entonces, decime, si ya no creo
( no creo, no le creo, no te creo)
si otra vez , leyendo un poema
encuentro la mentira más cruel

Con(fin)

Ahí está. Duro, con el rostro sereno, como dicen todos cuando hablan de los muertos. Pero él tiene una serenidad verdadera, casi sonríe , y está del otro lado. o no está, pero está aquí. Y es el cadáver de mi padre.
Adrogué está soleado, la vida sigue, ya cesó esa lloviznita que me llenaba el pelo de angustias, cada vez que lo iba a visitar.
Hablaba incoherencias, isquemia cerebral. El peor castigo. Se autoflageló ? o fue casualidad ?
No creo en las casualidades, él tampoco y por eso me toma de la mano, como nunca antes, ahora que no entiende nada, que sus neuronas funcional mal, que el tiempo ya empieza a ser pasado y no presente, él me toma de la mano y me dice : Hijita. O Papita. Pápa chiquita ? No lo sé.
Hay muchas cosas de él que no sé ni sabré nunca. Tampoco entiendo su discurso deshilachado, pero le digo todo que sí y él se pone contento al pensar que alguien lo entiende. si el amor es sólo eso, entender lo inentendible o hacer como qué para que el otro no sufra.
No me ahorraste ningún suftimiento, padre, los padecí todos y los sigo padeciendo. Mi analista dice que reedito tu abandono.
tu abandono fue visceral, marcado, profundo. Yo te amaba. te amaba como puede amar una niña, con la pureza y la fiereza de lo porvenir, sin pasado. Puro amor futuro, incandescente. Soñaba con un futuro juntos.
Me dejaste. Me borraste de tu vida. Primero, fue el internado, luego las posibilidades de adopción, un viaje a Alemania o a Córdoba, poco importaba el lugar; y luego mi residencia oficial en la casa de tu hermana, mi vieja, como la llamo aún hoy . Me impostaste una familia de prestado, algo que no era mío, soy ajena en todas partes, extranjera, me confinaste a un exilio constante. deambuladora.
Terrible animal, no creo en los cuentos de hadas. los demás sacan premios, tienen padrinos, hasta el peor de los enfermos , alcohólicos , drogones, violentos, "Liliana Hecker, mi maestra " leo de Pablo Ramos y sé que está lejos de mí,que los verdfaderos desertores somos nosotros, ...y que no tendremos lugar porque en otro espacio nos confinaron a ser cadáveres insepultos.