un poema para bella vista y su gente

45

ahí al borde
un pasito más , o medio , una décima de soplo en la piel
y ya , barranca abajo, en la profundidad del río misterio
pero verde profundo, verde carnívoro
cielo del cielo, más cielo que nunca
y no
ahí arriba
ahí quedé, con los ojos clavados en lo posible
abrazada a la tierra
con la respiración del mundo
y el latir del tiempo
y el esperma de dios

Van otros poemitas....

35

si desde este lugar del mundo
con el traca traca de los trenes que detestás
con el sub sub desarrollo
de una choza que se viene abajo de lujuria
aún no te he olvidado, piensa, piensa mucho en mí
que esta noche
arremeteré mi sexo contra tu ventana

36

sos la calma más preciada, el amor que nunca tuve
una infancia compartida
de dolores y diferencias cruentas
salvataje del insomnio
amigo mío, fiel animal gatuno
que no sabe aún de su fiereza

37

rubio jodido, rubio malo
sabés que estoy sola tecleando, inventando palabras
que digan algo y no lo consigo y qué hacés
me mandás un mensaje de texto
cuando ya no creo en el amor
me invitás a vivir con vos
en castelforte
es allí cuando recuerdo
que alguna vez , muy drogados
muy pero muy drogados
hicimos el amor
y después dijimos
basta

38

no hay
color rojo para la noche,
la noche es púrpura, o azul, quizás violeta
pero sobre todo negra
como esta gran soledad que me fecunda
en el interminable
calvario
de unos ojos asesinados por la desidia
cúanta pasión falaz en esos poemas
que no encuentran continente
porque cualquier ánfora
los toma para sí
un poema negro es aquel
que cabe sólo en el corazón herido
de aquel que cabalgó la tormenta
con las alas quebradas y aún así
sigue
volando

39

los vientos soplan de manera incierta
no te extraño, no
extraño el sutil arrullo
de un cuerpo sometido
al dulce tormento
de mi ser
crucificado

40

por qué no puedo amarte?
dame dios , la capacidad de quitarme la venda
del costado
y dejar sangrar la herida
hasta desaparecer
en la almohada
del ángel torturado
que cayó del cielo
y se ofrenda a mi
como capullito rojo,veneno mortal
terrible nadería de una lágrima
que circunda la aureola
de unos ojos poblados de hambre


41

fui tu poema perpetrado a la distancia
tu ángel irreverente cuando estabas preso
de la locura
tu imaginación, la vagina perfecta
el beso desolado, pasión de oktubre
entre el campo verde amarillento
y ese perro corriendo como lobo,
ese perro,
ese perro ha muerto

42
me tengo que ir, ya dejaré de escribirte poemas
ya no esperaré tu llamado
ni te cagaré a trompadas
ni te haré el amor
ya me tengo que ir
ya espero a mi amor
del otro lado del horizonte
es rojo fuego
y a la noche se pone negro
canta un blues antes de dormir
tiene los ojos enormes
y el alma que no encontré en vos
bendita sea mi suerte

Aquí otros poemitas

30

así es y lo pensamos
sin embargo estoy aquí
intentándolo de nuevo
que esta sea la última
deseo
y que nunca más vuelva a entir el aleteo
del abandónico
posando
sus lúgunres labios
sobre mi espíritu
en descomposición

31

vuelve a zarpar el barco y lo miramos de lejos
que se hunda, que se hunda
imploro
mientros lo veo alejarse desde la costa
los ojos llenos de frío
las manos llenas de ardiente paciencia
un beso
nunca dado
que espera por vos

32

veneno de serpiente de cascabel
puedo ser muy mala, claro, pero soy
el lobo de asís
padre
volveré a ser feroz
mi lengua será mortal
volveré a dar temor
poeta y oscuridad

33

qué cosa la muerte
nunca más tu conciencia
se arrimará al punto infinito
de mi desolación
de mi ternura
de mi desamparo
yo te quería , padre
y vos me abandonaste
mucho, mucho antes de morir

OTROS POEMAS

22

quisiera saber qué cosa quema que no me pasa
porque a todos les incendia
esa concatenación atenuada
de dardos de veneno dulce parecido
a la mermelada de naranja
penetra la piel y la desbarata en un segundo la explosión
de la carne el cuerpo se pudre de a poquito
como todos los días pero un tanto más

23

llegué hasta aquí pero el cielo es el límite
eso decía un librejo con el que pretendían autoayudarme
caminé y caminé, derrapé varias veces
una casi me cuesta esta precaria vida
(la fragilidad de la existencia, diría mi amigo)
otras, preferí regar mis aromáticas antes de salir a hablar
pavadas; las más de las más, prefiero el sueño
antes de ver esas caras gastadas por la falta de uso
(íconos gestuales de la desesperanza)

24

holis, weeeeeenas, chauchis
besis, nop, sip, yop
oye, las letras bailan y un oso al que se le mueve el copete
se ríe por mí una carita amarilla llora por mí
y los besos salen rojos con forma de corazón
los puntos suspensivos parecen psicodelia
y las preguntas se agrandan sin que yop
qué sería de este mundo tan cruel sin mis amigos virtuales ??????
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
chauchis, che (foto de ernesto) me voy a dormir
( un emotikón sueña conmigo)
estoy en el horno


25

afuera, en la noche caída a jirones,
un niño se bebe el espanto de la última vez
el llanto adormecido de la loba penetra lo oscuro
los vientos informes masacran las alas de los pájaros
que no supieron volver
es una noche furiosa, con luna llena que se esconde
para brillar por sobre los ojos de los habitantes
del nunca, con lluvia reprimida , torrencial
en cielo despejado, con un amanecer
que no llegará nunca
qué noche perfecta

24

qué cosas tan sutiles me alejan
un asadito de domingo, una cena con amigos
una charla de café, una música inviolable
una sombra en la habitación, un beso de madrugada
una fiesta de nochebuena, un vestido negro para el año nuevo
una sensación de por venir, un mar antiguo
un poema en el instante mismo de nacer
qué cosas tan sutiles
me alejan
pan de la mañana que jamás partiremos en dos

25

y se va la noche o viene
ya no quiero escuchar más palabras enfermas
abro mi cabeza a lo sagrado
así , inevitablemente , los excluyo
y me quedo con
me quedo con ganas

26

otra vez , ojalá sea diferente
haré cosas, quizás escale el himalaya
o me suba encima de la cresta de una ola gigante
o cante un blues al costado de una ruta fronteriza
o escriba una novela que gane un premio
o no llore más
o al fin
al fin me muera
estoy cansada

21 poemas todavía sin título...

1

el aleteo de la mariposa en este sutil lugar del mundo
produce un tornado en el epicentro de mi corazón
cuando te veo
esperarme , en medio del invierno
con las manos gastadas de escribir poemas que no existen
exhalando humo, encendiendo el fuego
con los ojos ardiendo
y tu bufanda imaginaria

2

no puedo escribir sin la inmensidad , sin el abismo
sin mi tristeza, sin mi amor,
sin mis lágrimas, sin mi oceáno
no puedo escribir sin mí
perdón, señores del jurado

3

mi hijo me recomendó una película
el menor
acabo de verla
se me partió el cerebro
no importa el título
es madrugada
la puta...mi hijo está creciendo

4

no crearé más monstruos
han cobrado alas de vampiro
han plagiado amores
se han peleado por las migajitas
han desparramado semen
han abierto ostras para no anochecer

5

mato un orgasmo con la desesperación del
que está solo
ya no hay cadencias en mi piel
y mi olfato se desliza por las piernas
de los muertos
no no no no
no sé que más pedirle a la vida

6

en la madrugada llegó un mensaje
que hablaba de la magia y esas cosas
vino atrasado tantas horas
que contestarlo
hubiera sido un sacrilegio
sin embargo lo hice
y maté lo poco que te quedaba de mí

7

hablabas de la niña huérfana
como si ella no hubiera existido nunca
sé que es más fácil pensar en el pensamiento
sé que es más fácil obviar los llamados de medianoche
sé que es hermoso pensar que jamás voy a matarme
así podrás seguir leyendo tus seminarios
o mirar películas de bergman hasta las seis de la mañana

8

amenaza de aborto, han muerto todos los mis no hijos
se ha caído el muro en un mar de sangre
no puedo más, no aguanto más
sólo sé escribir poemas que no alimentan a nadie
sólo sé mirar películas de otros
creo que estoy un poco triste, y como siempre
tardarás una muerte en enterarte

9

parto natural, muerte natural
resurrección de la carne, guarrería del espíritu
unos ojos miran, son cuatro, son ajenos
pero es así, la vida es así
un útero vacío que aloja desperdicios

10

el padre de la nada se fue para siempre
ahora mi garganta se llenó de pus y blasfemias
ahora escapo de mi niñez
ahora puedo decir que es el tiempo de parirme
sin nadie
ya no necesito de aquel vientre
que me expulsó sin piedad

11

mi camino se bifurca,
vos lo propiciás, voy para allá
pero me arrojás para acá, donde lo encuentro
yo quería ese, el que nadie lo recorre
sí, sí, ese

12

qué tristeza haberte puesto triste
justo cuando creías en algo
me soñaste ilusoriamente mala
yo soy así, el veneno que limpia tu sangre
soy el receptáculo de tus irreverentes ganas

13

quiero hacer una película
envidio a abel ferrara, detesto a arturo ripstein
abomino la medea de von triers, ahorcaría
con mis manos a vincent gallo
y escupiría la cara de agnezka holland
todo porque no puedo
todo porque si tuviera una cámara
caería muerta al lado de un arroyo

14

mar abismo destierro
esa soy yo
dibujo hojas en el paraíso
para quemarlas a solas con la luna
y visitarte en tinieblas
cuando no me ves
puro ojos, puro ojos
en la ventana de tu historia

15

habitante sobrenatural de un país que no conozco
seguramente hacia allí estoy yendo
hay sol en la ventana, es un pecado venial
estar frente a la pantalla
pero he pedido perdón y
no me lo han concedido


16

otro sábado con sólo pena
me estoy aburriendo, quiero una fiesta
como la del cuento chino
aquel en que la china le pedía al chino
que la abrace en público
como prueba de amor

17

después, alguien dijo no somos nada
y sin embargo miren mi cara...

es este turbio mensajero de la noche
esas cosas con las que debo lidiar
tormenta en el inicio de septiembre
cuando tantos años antes aún
latía un niño en mi regazo
burbujeaba, se llenaba de leche
vientos cálidos eran esos
aparecían de repente cuando no había
otra forma de mirar
el sismo de la (des)ESPERAción
se desdibuja
frente a la mancha roja, un tanto oscura
derretida en el blanco mármol de esa habitación
dónde nunca mas quise entrar

18

entre tanta lluvia , y vacío, y fantasmas
y amigas que vienen volando en poemas doloridos
de tanto restregar la palabra
sobre la piel endurecida por la tortura
creo que sólo quiero quedarme dormida
en un sueño profundo, dulce y profundo
para volver a ver esa sonrisa
que me esperaba al borde del acantilado
el acantilado
ese que soñé
una noche pasada

19

un baile de negros , o una bailanta, o un bar de los
suburbios fronterizos , de méxico o estados unidos
eso es lo que quiero
un par de cervezas, bailar hasta el amanecer, con la ropa rasgada
un auto medio roto, al borde de la ruta, una estación de servicio,
un motel para pasar la noche siguiente, un gasolinero
tatuado que se quiere quedar con el vuelto pero no
un gasolinero tatuado un gasolinero tatuado
bendito film de clase B, bendito film de clase

20

sustancia del aburrimiento
no sé bien cual es, pero este estado se le parece
hoy no siento liviandad y creo que debería sentirla
porque afuera el mundo está festejando
un día me regalaste las flores del mal
era para el día de la primavera

21

terremoto brutal quién dice que no puedo sentirlo
si todo en el mundo se te parece
los cataclismos , los sismos, la tenue lluvia
una lágrima desborda el corazón de la noche
y afuera estoy yo
tiritando de sueños



Gabriela Bruch

ALGUNOS POEMAS MÁS

Traición.

el viento se torna bello a pesar de tu abandono

las ramas del sauce se retuercen en una danza

extrañamente parecida a la maravilla

la luna, impávida ante mi tristeza, dejó a un costado

su lugar en nuestros ojos

(ya no más nuestros)

ya mis ojos solos

demudados y solos

fantasmagóricos y solos

terribles

terriblemente solos






























creíamos que sería la última vez

pero una bocanada de viento turbio nos volverá a unir

será de noche, sin duda

y la luna girará como loca, como queriendo presagiar

ese final

que ya está escrito

será la muerte o el caballo feroz haciendo el amor

a orillas del río

cuando ya nadie

y en la vieja habitación del hotel trastornado

será esta vez, esa última vez, que

creíamos que ya había sido

pero que este crispado viento turbio se empeña,

maldita sea

en que nos volvamos a encontrar



























Ya no son tuyos Marte ni la Luna.
Sí lo eran de mi amor
que murió en Open Door.

Lautréamont a las cuatro

es igual que yo, a cualquier hora.

El sitio de Montevideo es Buenos Aires,

algún rincón del suburbio.

La que no se puede nombrar ni recordar

es la misma.

Yo abrazo a ese árbol para que no se caiga,

soy yo la que se desploma en el medio del mar.

Sí, otra vez te fuiste (padre)

pero no del todo.

Como siempre siempre te estás yendo

pero no del todo

tremenda fatalidad de la agonía.


















la sábana de la crueldad

obtura mi mente

- creo que cogeremos esta noche-
-
alguien del otro lado del mundo

escribe un poema salvaje

tengo terribles celos terribles celos

¿por qué tengo que escribir
cómo se debe? Pregunta


y ensaya palabras atroces


(des) estructura (des) ata (des) miente


qué ganas de inventar algo sublime

de tatuarle mi nombre en la frente


mi cerebro se cae

ensaya una sinfonía la última


el animal de siempre se asoma

es negro negro negro


negro como esta noche negra








Recuerdos de infancia.

"... unas acuarelas descansan sobre el piso de ladrillo, manchas suntuosas del devenir exiliado, el umbral es de mármol, el alma también. parecen de escarcha sus ojos, ya no me ven, hace rato. y yo en el micro cantaba esa estúpida canción y almacenaba miel en los párpados para el invierno. nunca derramé más miel en mi vida que en estos tiempos tan extraños... la maravillosa transformación de la larva. ojos de fuego en el medio del desierto, llama trémula, feroz desquite. notas de un milagroso instrumento, estrellando en la noche los resabios de la melodía más dulce, más triste y más viento del mundo ."

al ausente









































el sol íntimo movimiento

de tu pelo cayendo sobre el pasto

el sol revelando violencia

y la tierra

remolino de vértigo

acantilado de un cuerpo abismal

que se derrumba

mapa del corazón humano

donde se despedaza la historia

GABRIELA BRUCH y los vértigos de lo oscuro.

Leyendo a Jorge Ariel Madrazo, asoma la profunda inquietud de unos versos suyos: "¿para qué serviría el poema si no alcanza a derrumbar de goces a la muerte?" La serventía de la poesía es ya una conocida trampa, pero en su relación con la muerte habita una búsqueda que pocos poetas alcanzan, y eso por lo que dijo Robert Desnos, o sea, que "el carácter fugitivo del amor es también el de la muerte". El mismo Desnos decía que sólo es posible ser fantasma entre fantasmas. El amor y la muerte son dos fantasmas que persiguen los poetas hace bastante tiempo. El "largo, inmenso y razonado desorden de todos los sentidos" considerado por Rimbaud puede no bastar para "derrumbar de goces a la muerte". Lo mismo se pasa con el amor. Claro que la disciplina de la imaginación es um vértigo poderoso, pero esos entrañables enemigos de los poetas viven en zonas oscuras, rodeados de trampas mortales. Para tornar visible sus sombras, hay que conocer la misma naturaleza de lo oscuro, los trazos tumultuosos e intercambiables de esas conquistas del absurdo: el amor y la muerte.
Hay un verso de Gabriela Bruch en que se desvela un especial deseo suyo: "Necesito una tormenta que me asole, que me destruya para siempre". Es una afirmación del revés de las cosas. La vida es, con exactitud, la negación de sus imágenes. No digo que haya algo de sagrado en lo profano, pero que el profano sea justamente el sagrado. Que uno pueda ahogarse en fuego, o mirarse en su peor enemigo. Es así que el amor y la muerte apartan de sí los malos poetas. No hay como creer en cosas que no han llevado el hombre al borde de un abismo. Sí, los abismos también posuen particularidades tramposas bien despreciables, es verdad. No hay como evitarlo. Los abismos son fundamentales. La compreensíon de la liberdad se encuentra trazada por la relación de uno con el significado del abismo. El abismo es la fuente de todo revés.
El conocimiento de la naturaleza de lo oscuro es un juego con la desesperación de las cosas, la desesperación de los sentimientos, la percepción de las imposibilidades, y nos recuerda Georges Bataille, al decir que "en vano el amor pretende aprehender aquello que va a cesar de ser". Gabriela Bruch habla de una "ventana abierta en la noche espectral" en su memoria de Bataille, y afirma en otro momento: "yo sólo creo en la ausencia". Es la misma relación de imposibilidad, la utopía como afirmación de la existencia humana. No hay un valor único para lo desconocido. Los efectos de lo conocimiento comunican el deseo de más oscuridad. Es posible que eso acabe por retener la virtud de no ser de unas tantas cosas. Es posible. No hay como despreciar el timbre de la dudas.
La poesía es una "criatura endiablada, perversa y lejana"? Hay una intempestuosidad esencial en todo que nos cabe, y en eso está el extasis de ser. El revés, el abismo, lo que sea. Creo que Gabriela Bruch percibe eso con sus versos. Es la vitalidad de su escritura. Sentirse extranjera en si misma es una prueba, mínima, "un fantasma degollado por amor", "jamás llegará tu cuerpo a destino", "qué tremendo exilio el de su atroz lamento". Es como un poeta expulsa a sí mismo de una escritura de… lamentos. El viaje de esa poesía lleva al "vertiginoso descenso en el interior del espíritu" de que nos habla André Breton. Hay una carnalidad que se busca en el lenguaje, pero que, al mismo tiempo, cumple sus ideales de trascendencia.
La poesía de Bruch es una fuente de resistencia, de creencia en la poesía como afirmación de la diferencia. El espíritu erótico que domina su escritura está cargado de un ímpetu de liberación, la fuente primera de la existencia del hombre. Es esencial que la poesía manifieste la compreensión de los abismos, de sus relaciones ulteriores, el espíritu de la aventura humana. Bruch es un poeta del vértigo. Y comparte con Daumal su creencia en el conocimiento como experiencia total del ser, lo que hace de ella una presencia perfecta, de impacto fuerte, en el escenario actual de la poesía argentina.

Floriano Martins. escritor, poeta y ensayista brasilero, fundador de "banda Hispánica " y revista "Agulha", entre otras.

Sin título

un rostro a quien nadie mira no existe
aunque sea bello
aunque pertenezca a un ángel desnudo
aquel fue despojado del espejo
busca y rebusca entre las retinas del afuera
una señal, un gesto equívoco,
alguna metáfora del amor
pero nada

entonces miente

Open the door

Open the door

el viento despeina el último
de los sueños
y posa sus labios sobre las almas
de los que ya las han perdido

un árbol desprende sus ocres
como ofrenda
y un ángel que ha perdido la razón
nos dice en voz baja:
"bienvenidos al único lugar devastado
en dónde fantasea la ternura"

el tiempo inventa una historia
desterrada
y la miseria toca el manto de la virgen

afuera, la realidad se monta
en un caballo blasfemo
y galopa su furia
en el micro de las cinco


Acerca de "Open Door, los poemas del hospicio": este libro fue escrito en el año 2004, durante una serie de visitas que hizo la autora a la colonia psiquiàtrica "Ramón Cabred" en el pueblo de Open Door, a 50 km de Luján. El prólogo es del poeta patagónico Aldo Novelli, quien dice ."Open Door es un lugar atravesado por el dolor, al igual que los poemas de este libro.
En un momento inesperado se abre apenas una puerta oscura y uno la atraviesa sin saberlo...y entra en un mundo alucinado y alucinante, un mundo rechazado por el mundo racional... el camino hacia adentro es un riesgo , como el riesgo de leer poesía con pasión, que además, es la única forma de leer poesía,ese riesgo lo deberán asumir ustedes,los lectores, pero es necesario aclararles,que ese riesgo no es para cualquier lector, es únicamente para aquellos que se animen a abrir esa puerta"

Si te interesa saber más acerca de este libro, escribí a revlaiguana@yahoo.com.ar

Perfume

huele a tormenta, a nube negra
a arena del desierto
a mar
huele a inmenso, a noche
a estrella titilando, a luna llena
huele a profundo, a inalcanable
a mano dormida, a perfume sórdido
a gato siamés descolorido,
a cuerpo torturado
huele a campo, a flor silvestre
a tabaco rancio,
huele a vida, huele a nada
huele a profundo, a inalcanzable
huele a deseado

Quién pudiera

quién pudiera tenerlo tan sólo en la cabeza y no
enclavado en la carne como un crucifijo hereje
lacerante,obtuso,malvenido y delicioso
delicioso, delirante
media vuelta y otra vez,el recuerdo se espanta
pero vuelve y no hay más lugar
estrecho el trecho que separa y no quiere
no quiere, no siente más nada
hereje,hereje
lengua de reptil,pero carnosa , desdibujada
en su propio continente
hereje, delicioso, perdido, perdido
para siempre
estrecho el trecho, delicioso,malvenido
quién pudiera tenerte tan sólo en la cabeza
y no en el sexo espantado de tanto espantar

GABRIELA BRUCH."Quién pudiera"

Visita

Viniste
y tus ojos pidiendo que no te lastime
con la punta de una lágrima
desde el medio de tu corazón árido
fueron la noche que transfiguró
mis sueños
desde la roca más alta del abismo
allí
desde donde nadie puede pensar
en caer